Ik zwaaide de korte termijn in, beklom de spiraalvormige betonnen helling naar niveau 3 en steunde in een kraam die een panoramisch uitzicht bood op de uitgangsbanen van de terminal en de voetgangersloopbrug. Ik heb de motor uitgeschakeld. De stilte viel als een guillotine.
Ik heb de dashboardklok gecontroleerd: 7:18 AM.
Grant’s vlucht zou om 8.05 uur terugdringen van Gate B4. Het instappen was twaalf minuten geleden begonnen.
Ik tilde mijn ogen op naar het voetgangerszebrapad onder de terminalluifel. Forenzen met rollaboard koffers scharrelden voorbij als mieren onder een grijze lucht.
En toen, uit de glazen deuren stappend was hij amper zes minuten eerder binnengekomen, kwam Grant.
Hij droeg zijn leren weekender niet. Hij had het gecontroleerd, of misschien in een kluisje gedumpt. Zijn trenchcoat was tot aan zijn kin geritst. Hij liep snel, zijn hoofd naar beneden, zijn houding stijf. Hij zag er niet uit als een man die zich naar een luchthavenpoort haastte; hij zag eruit als een soldaat die in een gevechtszone inzette. Hij omsingelde de passagiersophaalzone volledig, knipte over het natte gras in de richting van de taxistandplaats, zijn mobiele telefoon stevig tegen zijn oor gedrukt.
Mijn man was niet in zijn vliegtuig gestapt. Hij had ingecheckt, zijn digitale voetafdruk bij de beveiliging vastgesteld en liep direct de achterdeur uit.
Het besef vestigde zich in mijn maag als ingeslikt glas. Mijn huwelijk was niet alleen mislukt; het was een actieve plaats delict geworden.
