Ik haat ze niet.
Dat verbaast mensen.
Haat is nog steeds een vorm van verbinding. Het houdt de wond warm. Wat ik nu voel is zuiverder dan dat. Definitief. Ze heeft me precies laten zien wie ze was. Ik geloofde haar eindelijk. En als je de wreedheid van iemand eenmaal echt gelooft, lijkt vergeving niet langer nobel, maar eerder een gebrek aan gezond verstand.
Op mijn 38e heb ik een eigen huis. Ik heb een gemeenschap opgebouwd die mensen voedt. Ik heb vrienden die er voor me zijn. Werk dat mij onderhoudt. Een naam boven een veranda die iets betekent. Mijn leven was nooit klein. Mijn familie was er gewoon te veel op gefocust om het te bagatelliseren om het te kunnen zien.
Als ik zou kunnen spreken met de versie van mezelf die vóór die Moederdaglunch op de oprijlaan zat, de citroencake op de passagiersstoel, terwijl mijn intuïtie fluisterde: “Draai om,” dan zou ik dit tegen haar zeggen:
Je bent niet egoïstisch omdat je weigert wat nooit jouw last was.
Je bent niet wreed omdat je de deur op slot doet na een diefstal.
Je bent niet hardvochtig omdat je verraad bij de juiste naam noemt.
En een liefde die jouw stilzwijgen eist, is geen liefde.
Ik zou haar vertellen dat ze die stille stem eerder had moeten vertrouwen.
Dat ze weer in de auto had moeten stappen.
Dat ze naar huis had moeten gaan.
En nooit meer aan die tafel had moeten gaan zitten.
EINDE!
