Medicijnen kosten geld. Sympathie niet.
De man hoorde hier niet thuis. Zelfs door het vuil heen kon Ivy het zien. Zijn pak, gescheurd en bevlekt, was ooit duur geweest. De stof was te fijn, de snit te schoon. Zijn schoenen waren kapot, maar het waren geen goedkope schoenen. Een donkere vlek opgedroogd bloed streek langs zijn slaap en maakte zijn haar mat.
Ivy verstijfde. Als hij weg was, zouden er problemen zijn. Vragen van de politie. Mensen die dingen veronderstellen. Als hij nog leefde… dan zou degene die hem hier heeft neergezet misschien terugkomen.
Ze zou moeten vluchten.
Maar toen herinnerde ze zich de stem van Evelyn, zacht en beheerst, die dezelfde zin herhaalde telkens Ivy vroeg waarom ze vreemden hielpen terwijl ze zelf ternauwernood overleefden.
“Als we er niet meer om geven”, zei haar grootmoeder altijd, “zullen we het toch niet overleven. We zullen gewoon bestaan.”
Ivy slikte moeilijk en knielde naast de afvalcontainer. Haar vingers trilden toen ze naar de nek van de man reikte, op zoek naar een hartslag zoals Evelyn haar had geleerd, met een zacht geduld dat eindeloos leek.
Niets.
