De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen ronddraaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht zich verwijderen.
Mijn onderrug klapte tegen de scherpe rand van het granieten keukeneiland.
KLAP.
Het was niet het geluid van een bot. Het was het geluid van impact—diep en dof.
Ik viel hard op de grond. Mijn hoofd stuitte op de tegel.
Een seconde lang was er alleen shock. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. In mijn baarmoeder.
Het voelde alsof er iets was gescheurd.
“Ahhh!” gilde ik, me oprollend tot een bal.
“Sta op!” schreeuwde Sylvia, boven me staand. “Stop met doen alsof! Je hebt je hoofd niet eens geraakt!”
Toen voelde ik het.
Hitte. Vocht. Mijn ondergoed doorweekte. Het verspreidde zich langs mijn dijen.
Ik keek naar beneden.
Op Sylvia’s smetteloze witte keukentegels breidde een felrode plas zich snel uit.
“De baby…” fluisterde ik. De afschuw was totaal. Het overspoelde me.
David rende de keuken in, gevolgd door Mark.
“Wat is er gebeurd?” vroeg David geïrriteerd. “Ik hoorde een klap.”
“Ze is uitgegleden,” loog Sylvia meteen. “Zo onhandig! Kijk eens naar deze troep! Ze bloedt op mijn voegen!”
David keek naar het bloed. Hij knielde niet. Hij riep niet om hulp.
Hij fronste.
“God, Anna,” kreunde David. “Kun je niets doen zonder drama? Mark, sorry. Ze… ze heeft het moeilijk.”
Mark was bleek. “David, er is veel bloed. Misschien moeten we 112 bellen.”
“Nee!” snauwde David. “Geen ambulance. De buren zullen praten. Ik ben net partner geworden; ik heb geen rapport van een incident thuis nodig.”
Hij keek me aan. “Sta op, Anna. Maak dit schoon. Dan gaan we naar de spoedeisende hulp als je blijft bloeden.”
“Spoedeisende hulp?” hijgde ik. “David… ik verlies de baby! Bel 112!”
“Ik zei sta op!” schreeuwde David.
Hij greep mijn arm en trok me omhoog.
Weer een stroom bloed. De pijn was nu verblindend.
Ik besefte toen, met een helderheid die door de pijn heen sneed, dat het hem niets kon schelen. Hij hield niet van me. Hij hield niet van ons kind. Hij hield van zijn imago. Hij hield van zijn controle.
Voor hem was ik geen persoon. Ik was een accessoire.
En mijn accessoire was kapot.
Met een trillende hand reikte ik in mijn schortzak. Mijn telefoon. Ik had mijn telefoon nodig.
“Ik bel de politie,” snikte ik.
David zag het scherm oplichten. Zijn ogen werden zwart.
“Geef hier!”
Hij griste de telefoon uit mijn hand. Hij pakte hem niet alleen af—hij gooide hem.
Hij smeet hem door de keuken. Hij raakte de verre muur met een misselijkmakende klap en brak in plastic scherven.
“Je belt niemand,” fluisterde David, boven me torenend. “Je gaat je mond houden. Je stopt met bloeden. En je gaat mijn moeder verontschuldigen voor het verpesten van mijn kerst.”
Hoofdstuk 3: De Arrogantie van de Advocaat
