“Wij onderzoeken haar ook.”
“Heide?”
“Ja.”
“Patricia?”
“Ja.”
“Anthony Vance?”
Ruiz aarzelde.
“We zullen ontdekken of hij daadwerkelijk dood is.”
Het woord trok mijn aandacht.
“Mark vertelde me dat zijn vader jaren geleden is overleden.”
“Je moeder zei dat Brenda tegen mensen had gezegd dat hij hen in de steek had gelaten.”
“Het zou allebei waar kunnen zijn.”
“Dat zouden ze kunnen.”
Ik ging weer zitten.
Elk antwoord riep weer een nieuwe vraag op.
Die avond ging ik naar mijn moeder toe.
Toen ik binnenkwam, zat ze rechtop in een lichtgekleurd vestje dat een verpleegster haar had helpen aantrekken.
Voor het eerst sinds mijn terugkeer was haar haar gewassen en geborsteld.
Ze zag er fragiel uit.
Maar ze leek weer op mijn moeder.
Ik legde papa’s brief op de deken.
“Dit was aan u gericht.”
Ze staarde naar zijn handschrift.
Haar hand begon te trillen.
‘Heb je het gelezen?’
“Nee.”
“Waarom niet?”
“Omdat het niet van mij is.”
Haar ogen vulden zich met tranen.
Ze raakte de envelop aan, maar opende hem niet.
In plaats daarvan pakte ze mijn hand.
“Noemde hij Marks naam?”
“Ja.”
Een traan gleed over haar wang.
“Ik wist het.”
“Ik had je meteen moeten geloven.”
“Nee.”
“Ja.”
“Elena, je bent deze week in een nachtmerrie terechtgekomen. Je mag best bewijs nodig hebben.”
Ik ging naast haar zitten.
“Ik heb je daar achtergelaten.”
Haar vingers klemden zich steviger om de mijne.
“Niet doen.”
“Ik heb geld gestuurd en mezelf wijsgemaakt dat ik daarmee voor je zorgde.”
“Je vertrouwde je man.”
“Ik heb dingen genegeerd.”
“Ik ook.”
Ik keek haar aan.
Ze glimlachte vermoeid.
‘Dacht je dat jij de enige koppige vrouw in de familie was?’
Ondanks mezelf moest ik lachen.
Het kwam er half gebroken uit.
Moeder keek naar onze handen.
“Het eerste jaar werd ik goed behandeld.”
Dat verbaasde me.
“Echt?”
“Ja. Brenda bracht me naar afspraken. Heather bracht boodschappen. Mark kwam even kijken hoe het met me ging.”
“Wanneer is dat veranderd?”
“Nadat Mark me naar de spullen van je vader had gevraagd.”
Ik bleef roerloos staan.
‘Wat vroeg hij?’
“Of Miguel documenten had achtergelaten.”
“Wanneer?”
“Ongeveer twee jaar geleden.”
‘Wat heb je hem verteld?’
“Dat je vader rekeningen, foto’s en belastingdocumenten heeft achtergelaten. Niets belangrijks.”
“Heeft hij het over de kluis gehad?”
“Nee.”
“Verzekering?”
“Niet dan.”
Ze pulkte aan de rand van de deken.
“Later begon Brenda vragen te stellen. Over je spaargeld. Of je een verzekering had via het hotel in Qatar. Of je van plan was getrouwd te blijven als je thuiskwam met genoeg geld om een eigen bedrijf te starten.”
‘Wat zei je?’
“Dat dat haar niets aanging.”
Dat klonk als mijn moeder.
“Wat gebeurde er daarna?”
“Ze zijn gestopt met me regelmatig naar fysiotherapie te brengen.”
Haar stem werd zachter.
“Toen kwam Patricia niet meer.”
‘Waarom heb je me dat niet verteld?’
“Ze hadden mijn telefoon bijna altijd in hun bezit. En als je belde, was er altijd iemand in de buurt.”
“Maar de foto’s—”
“Ze zouden me eerst schoonmaken.”
Ik herinnerde me de grijze trui.
De blauwe deken.
Het raam.
Altijd het raam.
