Ik draaide de foto opnieuw om.
Mijn handen trilden.
Onder mijn voornaam stond niet de achternaam waarmee ik was opgegroeid.
Er stond:
ELENA MARLOWE.
Ik las het drie keer.
Elena.
Mijn naam.
Maar Marlowe?
Mijn hele leven had ik Elena Bennett geheten.
Mijn geboorteakte zei Bennett.
Mijn schooldiploma’s zeiden Bennett.
Mijn rijbewijs zei Bennett.
Mijn ouders waren Thomas en Claire Bennett.
Tenminste…
Dat had ik altijd geloofd.
Ik keek opnieuw naar de foto.
Ik stond voor een wit huis met groene luiken. Mijn haar zat in twee slordige vlechten en ik hield een felrode speelgoedwindmolen vast.
Achter mij stond een vrouw.
Ze was maar gedeeltelijk zichtbaar, alsof degene die de foto had genomen vooral mij wilde vastleggen.
Maar haar gezicht was duidelijk genoeg.
Ik verstijfde.
Ze leek op mij.
Niet een beetje.
Niet op de manier waarop vreemden soms toevallig dezelfde ogen of glimlach hebben.
Ze had mijn gezicht.
Mijn jukbeenderen.
Mijn neus.
Zelfs dezelfde lichte scheefstand van haar glimlach.
Onder de foto lag iets wat ik aanvankelijk niet had gezien.
Een klein, opgevouwen vel papier.
Mijn adem stokte.
Het was Walters handschrift.
Elena,
als je dit leest, ben ik er niet meer. En waarschijnlijk haat je me op dit moment. Misschien verdien ik dat.
Ik ging op de rand van Walters bed zitten.
Het huis was doodstil.
Beneden hoorde ik vaag stemmen. Zijn kinderen waren nog steeds bezig met de advocaat en de nalatenschap.
Maar ineens kon het fortuin me niets meer schelen.
Ik las verder.
De vrouw op de foto heet Margaret Marlowe.
Ze was je moeder.
Ik liet de brief bijna vallen.
Mijn moeder?
