Toch maakte hij, telkens als Paige ter sprake kwam, één ding volkomen duidelijk: ze was familie van hem.
Ik hoopte dat Joyce dat uiteindelijk zou accepteren.
Tot die tijd was ik van plan de vrede te bewaren.
In ieder geval voor Colins bestwil.
Ze was mijn jurk aan het maken.
Toen Colin haar ten huwelijk vroeg, gilde Paige zo hard dat onze buurman kwam kijken of er misschien iemand vermoord was.
Nog voordat ik een trouwdatum had gekozen, kondigde ze aan dat ze mijn jurk zou maken.
“Schatje, we kunnen er gewoon eentje kopen.”
“Mam, ik weet wat ik doe.”
Ze maakte zich geen zorgen.
“Dat zei je vlak voordat je beide armen brak.”
“Ga je me dat nou echt voor altijd kwalijk nemen?”
“Waarschijnlijk tot ik negentig ben.”
Paige was tijdens haar herstel verliefd geworden op naaien, beginnend met eenvoudige kussenslopen en uiteindelijk maakte ze haar eigen kleding. Maar een trouwjurk was een heel ander verhaal.
“Je hebt beide armen gebroken.”
Ze maakte zich geen zorgen.
Binnen een week leek onze logeerkamer wel een kleine kledingfabriek. Er hingen schetsen aan de muren, kant was over de stoelen gedrapeerd en er was genoeg stof om een klein leger aan te kleden.
Colin vond op een ochtend een speld in zijn sok.
“Hoort dit bij de huwelijksvoorbereidingen?” vroeg hij, terwijl hij door de keuken huppelde.
Ze paste de halslijn aan.
“Beschouw het als je eerste offer als echtgenoot,” antwoordde Paige.
In de maanden die volgden, zag ik hoe mijn dochter rollen stof omtoverde tot iets bijzonders.
Ze heeft me ongeveer duizend keer opgemeten, de halslijn aangepast en een hele zondag besteed aan het kiezen tussen twee bijna identieke stukken kant.
Drie nachten voor de bruiloft trof ik haar wakker aan, terwijl ze zorgvuldig kleine parelknoopjes aan het vastmaken was.
“Nog maar een paar.”
“Paige, schat, je moet slapen.”
“Nog maar een paar.”
“Dat zei je twee uur geleden.”
Ze keek op en glimlachte.
“Dit is mijn cadeau voor jullie beiden. Zonder Colin had ik dit nooit met mijn eigen handen kunnen maken.”
Ze keek op.
Ik kuste haar bovenkant van haar hoofd, plotseling niet meer in staat om te spreken.
Toen ze me eindelijk hielp de afgewerkte jurk te passen, was elke naad perfect.
En toen ik mijn dochter in de spiegel bekeek, wist ik dat geen enkele ontwerper ter wereld iets kostbaarders had kunnen maken.
Ondertussen was Joyce bijzonder enthousiast geworden over het tentoonstellen van haar designercollectie.
Ik begon het op te merken.
Als we uit eten gingen, zette ze haar handtas op tafel alsof het een gast was. Meestal een belangrijkere gast.
“Dit is echt Italiaans leer,” kondigde ze dan aan, soms tegen obers die alleen maar hadden gevraagd of we bruisend water wilden.
Maar ik begon kleine dingen op te merken.
Ik was geen mode-expert.
Een van de zogenaamd exclusieve handtassen had scheve stiksels. Een andere had een rits die zo vaak vastliep dat Joyce praktisch de fysiotherapie van Colin nodig had om hem open te krijgen.
En dan was er nog de handtas die ze blijkbaar had gekocht tijdens een luxe shoppingtrip naar Parijs.
Grappig, want ik herinner me nog goed dat ze die hele maand thuis doorbracht en klaagde over de regen.
Ik was geen mode-expert, maar er klopte iets niet aan Joyce’s collectie.
“Beperkte oplage.”
Niet dat het me iets kon schelen. Mensen mochten hun boodschappen in designertassen of plastic tassen dragen, het kon me niet schelen.
Wat me stoorde, was hoe Joyce omging met mensen die zich geen dure dingen konden veroorloven.
Op een middag kwam ze bij ons thuis aan met alweer een nieuwe handtas.
“Beperkte oplage,” kondigde ze trots aan. “Er zijn er slechts tweehonderd van gemaakt.”
