David kwam thuis rond negen uur. Toen tien uur. Toen elf uur.
Binnen een maand was middernacht de norm geworden.
Overdag stuurde ik hem foto’s van huizen, en tussen de vergaderingen door reageerde hij met duimpjes omhoog.
Hij kwam wankelend binnen, ruikend naar koffie, maakte zijn das los, kuste me op mijn voorhoofd en zei: “We komen steeds dichterbij.” Advertentie
Ik wilde geloven dat de eenzaamheid daardoor de moeite waard was.
Dus maakte ik zijn avondeten klaar.
Ik vroeg hem niet meer om samen met mij naar programma’s te kijken.
Overdag stuurde ik hem foto’s van huizen, en tussen vergaderingen door reageerde hij met een duim-omhoog-emoji.
Rond zeven uur strikte hij zijn veters, nadat hij net lang genoeg thuis was geweest om te douchen.
Vorige week brak ik uiteindelijk.
Rond zeven uur strikte hij zijn veters, nadat hij net lang genoeg thuis was geweest om te douchen.
“Ga je weer weg?”
Hij keek niet op.
“Ik mis je. Het voelt alsof ik alleen woon.”
“Maar voor een paar uurtjes.”
“David, we praten nauwelijks nog met elkaar.”
Zijn handen stopten met bewegen.
“Ik mis je,” zei ik. “Het voelt alsof ik alleen woon.”
Hij blies uit en leunde achterover tegen de bank.
Advertentie
“Ik doe dit voor ons huis, Emily.”
“Denk je dat ik tot middernacht op mijn werk wil zijn?”
“Dat heb ik niet gezegd.”
“Ik doe dit voor ons huis, Emily.”
“Dat weet ik.”
“Waarom geef je me dan een schuldig gevoel?”
“Ik werk aan onze toekomst. Ik dacht dat we hadden afgesproken dat dit belangrijk was.”
Zijn stem klonk niet gemeen. Dat maakte het op de een of andere manier erger.
Hij zag er uitgeput uit.
“Ik werk aan onze toekomst,” zei hij. “Ik dacht dat we hadden afgesproken dat dit belangrijk was.”
Ik voelde me meteen egoïstisch.
