Michael ging rechter op staan. "Commissaris Michael Harris. Lokale politie."
"Commissaris Harris," antwoordde de stem, "u verstoort op dit moment een beveiligde communicatielijn van het Ministerie van Defensie."
Voor de allereerste keer flikkerde er iets van paniek in zijn ogen.
Ik keek hem recht aan. "Hang. Nu. Op."
Hij had die waarschuwing ter harte moeten nemen.
In plaats daarvan richtte hij zijn wapen volledig op mij en gaf me een harde duw naar achteren.
De stoel schraapte over de tegels en ik klapte met mijn schouder vol op de grond. Een pijnscheut trok door mijn lichaam toen de handboeien zich in mijn polsen boorden.
Michael stond hoog boven me, zijn pistool recht op mijn hoofd gericht.
"Wie denk je wel niet dat je bent?!" schreeuwde hij.
De smaak van bloed vulde mijn mond.
Tyler was gestopt met grijnzen.
Mijn moeder sloeg beide handen voor haar mond.
En ik keek omhoog naar Michael Harris—de man die een heel decennium had besteed aan het terroriseren van iedereen om hem heen—en gaf hem het enige antwoord dat hij verdiende.
"Dat hebben ze je zojuist al verteld."
De telefoon kraakte.
Toen klonk er een andere stem doorheen, zwaarder en onmiskenbaar urgent.
"Generaal Mitchell, blijf waar u bent. Een tactisch interventieteam is onderweg."
Buiten gleden er felle koplampen over het keukenraam.
Toen verscheen er nog een set koplampen.
En nog een.
Michaels hand klemde zich witheet om zijn pistool toen vijf zwaar bepantserde, zwarte SUV's de oprit van mijn moeder opdraaiden...
