Ik sliep niet.
Om acht uur de volgende ochtend liep ik, nog steeds in de grafbevlekte zwarte jurk, de hoofdvestiging aan Main Street binnen, met het bankboekje verborgen in een papieren boodschappentas en gewikkeld in een handdoek. Om me heen maakten mensen ruzie over debetkaarten, verzilverden cheques en probeerden ze rusteloze kinderen stil te krijgen. Alles leek normaal.
Mijn leven niet.
Een jonge baliemedewerkster gaf me een ingestudeerde glimlach. “Goedemorgen. Hoe kan ik u helpen?”
Ik wikkelde het boekje uit. “Het was van mijn grootmoeder. Ze is gisteren overleden. Ze vroeg me hierheen te komen.”
De baliemedewerkster voerde het nummer in.
Ze fronste.
Ze voerde het opnieuw in.
Ze keek naar het scherm. Ze keek naar het bankboekje. Ze keek naar mij.
Toen trok alle kleur weg uit haar gezicht.
“Bent u een directe verwant van de rekeninghouder?”
“Ik ben haar kleindochter.”
“Uw naam?”
“Chloe Henderson.”
Ze vroeg om identificatie. Ik schoof mijn rijbewijs over de balie. Haar vingers begonnen te trillen toen ze het vergeleek met wat er ook maar op haar monitor stond.
Toen pakte ze de telefoon.
“Manager… ik heb u nodig bij loket vier. En bel de beveiliging.”
Voordat ik nog een antwoord kon krijgen, belde ze de politie, zoals werd beloofd door wat ze zojuist op dat scherm had gevonden.
Een man in een stijlvol grijs pak kwam haastig aangelopen, met zijn naamkaartje scheef op zijn jasje. Hij draaide het bordje ‘Loket Gesloten’ om, reikte langs de baliemedewerkster en pakte het modderblauwe bankboekje uit haar handen.
————————————————————————————————————————
De manager opende het bankboekje precies op de plek waar Oma het vervaagde rode stempel had geplaatst. Hij bestudeerde de routingcode en keek toen opnieuw naar mijn rijbewijs.
Deel 2:
