Op een ochtend, toen ik mijn rugzak pakte en naar de deur liep, stormde hij zonder kloppen mijn appartement binnen. Zijn gezicht was rood, zijn stem zo scherp als een scheermes.
'Ik wil mijn auto terug,' flapte hij eruit. 'Vandaag nog.'
Ik lachte, in de veronderstelling dat hij een grapje maakte. Maar dat was niet zo.
Ze kruiste haar armen. "De auto van mijn man is kapot. We hebben die van jou nodig. En technisch gezien"—ze hief haar kin op—"is hij nog steeds van mij. Ik heb de eigendomsoverdracht nooit officieel geregeld, dus juridisch gezien heb je iets dat van mij is."
Ik stond daar verbijsterd. Ze had het aan me verkocht. Ze had gezien hoe ik er duizenden euro's in had geïnvesteerd. En nu wilde ze het terug omdat haar man de zijne niet had onderhouden?
Mijn ouders hielpen me niet. Toen ik ze belde in de hoop op hun steun, kozen ze meteen zijn kant. "Het is familie," snauwden ze me toe. "Leen het hem. Of geef het terug. Je overdrijft."
Mijn eerste instinct was om de politie te bellen, maar ik wist al hoe dat zou aflopen. In plaats daarvan bedacht ik een beter idee, een idee dat zo bevredigend was dat ik er bijna van moest glimlachen.
Ik liep naar de lade waar ik alle bonnetjes, facturen en bestellingen van onderdelen voor die auto bewaarde: alles netjes geordend, gedateerd en met een totaalbedrag van iets meer dan $5.000. Daarna ging ik de woonkamer in, waar mijn zus nog steeds ongeduldig zat te wachten en met haar voet tikte.
