Het begon niet met een knal. Het begon met een dreun. Een geluid als een zwaar boek dat op de vloer van het appartement boven je wordt gedropt. Dit werd onmiddellijk gevolgd door een hoge krijs. Het geluid van metaal scheuren tegen metaal, trillen door de titanium botten van het vliegtuig. Toen kwam de druppel.
Het was geen standaard zak van turbulentie. De neus van de massieve jet sloeg hevig op, sloeg iedereen terug in hun stoelen en vervolgens rolde het vliegtuig hard naar rechts, langs de veiligheidshoek. Beatatrice werd schreeuwend wakker terwijl haar glas onafgewerkte wijn van haar dienbladtafel werd gelanceerd, waarbij ze de zwaartekracht een fractie van een seconde trotseerde voordat ze over haar gezicht spatte en dure Chanel-blouse.
“We crashen!” Ze schreeuwde, klauwend naar de lucht. “Hij heeft het gedaan! Hij heeft iets gedaan. Het vliegtuig huiverde hevig, een continue tanden rammelende trilling die voelde als het besturen van een sportwagen over een rotsachtig bergpad op 100 m per uur. Bovenliggende bakken klapten open. Zuurstofmaskers daalden nog niet, maar de lichten flikkerden en stierven, onmiddellijk vervangen door de harde klinische gloed van de noodvloerverlichting.
In de kombuis was het geluid van brekend glas oorverdovend. Sarah, de stewardess, werd tegen een schot gegooid, gas gevend naar lucht. Janelle schreeuwde niet. Hij sloeg zijn laptop dicht, duwde hem tussen zijn benen om hem vast te zetten, en zette zijn handen schrap tegen de stoel voor hem. Hij was niet aan het bidden. Hij analyseerde. Je bent rechts. Pitchup.
Dat betekent dat we de horizontale stabilisator trim kwijt zijn. [keelt zuivert] De lift is vergrendeld. We verliezen het gezag over de staart. Het vliegtuig corrigeerde zichzelf met een gewelddadige eikel die hoofden terugknipte. De automatische piloot was niet betrokken. De piloten vlogen handmatig. Dames en heren, de stem uit de cockpit was ademloos, gespannen en ontdaan van de gebruikelijke rustgevende pilotcadans.
Maak de veiligheidsgordels onmiddellijk vast. bemanning, neem nu uw stations.” Beatatrice was hyperventilerend. Ze veegde de rode wijn van haar gezicht, die gruwelijk leek op bloed in het schemerige noodlicht. Ze keek naar Janelle. Jij, ze schreeuwde over het gebrul van de motoren, die onregelmatig op en neer spoelden.
“Je zat op die computer. Ik zag je. Wat heb je gedaan? Je hebt het vliegtuig gehackt.’ Een man in stoel 2B, een zware bankier genaamd Arthur, keek met paniek in zijn ogen om. Wat heeft hij gedaan? Ik zag hem, schreeuwde Beatatrice, haar stem kraakte. Hij typte codes. Hij is een terrorist. Grijp hem. [keelt op; Janelle negeerde ze. Hij staarde naar het plafond en voelde de G-krachten.
Ze zijn overcorrigerend, dacht hij. Ze proberen op te trekken, maar de hydraulica blijft achter. Als ze te hard trekken, zal de kabelspanner knappen. Trek je niet terug, schreeuwde Janelle, hoewel niemand anders dan Beatatrice hem hoorde. Laat de neus vallen. Laat het vallen. Zwijg, gesist Beatatrice. Iemand help. Beperk hem.
Plots kwam het vliegtuig in een fugoid-cyclus. Een angstaanjagende achtbaanbeweging waarbij de neus optilt, snelheid daalt, de neus vastloopt en daalt, de snelheid toeneemt, en de neus weer optilt. [kleurt keel op] Het was de beweging van een vliegtuig dat niet meer wist hoe recht te vliegen. Maagtjes gekarnd. De inhoud van de kombuiskar die was omgekieperd, gleed door het gangpad.
frisdrankblikjes, miniatuur drankflessen en zilveren koffiepotten worden dodelijke projectielen. Janelle maakte zijn gordel los. “Ga zitten!” Beatatrice schreeuwde, rommelend voor haar telefoon, vermoedelijk om 911 te bellen vanuit het midden van de oceaan. “Hij staat op om de klus af te maken.” Janelle greep de zijkant van de stoel van Beatric om zichzelf te stabiliseren terwijl de vloer 40° kantelde.
Hij keek haar dood in de ogen. Mevrouw Vanderwal”, zei hij, zijn stem verrassend stabiel te midden van de chaos. “Als je je mond niet houdt, ga je je tong afbijten als we de bodem van deze duik raken.” “Zwijg!” Hij longeerde naar de kombuis waar Sarah probeerde op te staan. Ze had een snee op haar voorhoofd. ‘Sarah,’ schreeuwde Janelle.
“De interfoon, bel de cockpit. Dat kunnen we niet”, riep ze, terwijl ze haar arm vasthield. “Kapitein zei, ontruim de comms. Alleen noodgevallen. Dit is een noodgeval. Janelle pakte de telefoon uit de muurwieg. Hij wachtte niet op haar toestemming. Hij sloeg in de prioriteit code ster 0001. Een code die passagiers niet mochten weten.
Wie is dit? Een verwoede stem antwoordde. Het was niet de kapitein. Het was de eerste officier. Jacht. Dit is stoel 1A. Janelle blafte. Vertel Miller dat hij een dubbele hydraulische storing in de staartassemblage ervaart. Zeg hem dat hij moet stoppen met tegen de dooier te vechten. Hij moet differentiële stuwkracht gebruiken om de vleugels te egaliseren. Gebruik de ailerons niet. Je zult de resterende druk strippen.
Wie in godsnaam? Zeg het maar. Janelle brulde. Differentiële stuwkracht. Linkse motor omhoog. Rechter motor stationair draaien. Nu ging de lijn dood. Beatrice staarde naar hem, haar mond een gap. rode wijn druipend uit haar kin. Hoe weet jij de naam van de kapitein? Janelle gaf geen antwoord. Hij zakte terug in de springstoel naast de kombuis, zijn laptop vastpakkend. Hij wachtte.
3 seconden later, de motoren wyd, een dissonant geluid. De linker brulde, de rechter spinde. Langzaam, pijnlijk, stopte het vliegtuig met rollen. Het gewelddadige schudden gladgestreken tot een angstaanjagende maar stabiele trilling. De neus is afgevlakt. Ze waren niet meer aan het duiken. Ze waren aan het hinken.
Janelle uitgeademd, een lange, wankele adem. Hij keek naar Beatatrice. Ze zag er nu klein uit, nat, plakkerig en doodsbang. ‘Jij,’ fluisterde ze. ‘Wat ben jij?’ Voordat Janelle kon opnemen, piepte de interfoon. Sarah heeft het opgepikt. Ze luisterde even, haar ogen verbreedden zich. Ze keek naar Janelle, toen terug aan de telefoon. “Ja, kapitein.
Hij is hier.” Ze hing op. “Meneer. Banken’, zei Sarah, haar stem bevend. “De kapitein wil je meteen in de cockpit hebben.” De cockpit van een Boeing 787 is meestal een plaats van stille professionaliteit, verlicht door de rustgevende gloed van LCD-schermen. Nu, het was een kooi van alarmen. Het waarschuwingslampje van de meester knipperde rood.
Het hoorbare waarschuwingssysteem riep: “Stabilisatorbeweging. Hydraulische druk laag. Vluchtcontrolemodus direct.” Kapitein Miller was doorweekt van het zweet. Zijn witte shirt klampte zich vast aan zijn rug. Zijn handen grepen de dooier zo hard dat zijn knokkels wit waren, hoewel de dooier papperig aanvoelde, losgekoppeld, als een stuur in een auto die op ijs gleed.
Eerste officier Hunt was verwoed door het QR snelle referentiehandboek aan het bladeren, een dik bindmiddel van noodchecklists. Ik heb niets, Cap, Hunt schreeuwde over het lawaai. De checklist voor dubbel hydraulisch verlies veronderstelt dat we de back-up elektrische generatoren de derde lus laten draaien. Maar de derde lus is oververhitting. Als we dat verliezen, zijn we een baksteen.
Miller worstelde met het vliegtuigniveau. We verliezen hoogte. Ik kan FEL 350 niet vasthouden. We drijven af naar 20.000. Als we lager gaan, neemt de brandstofverbranding toe. We zullen Londen niet maken. We zullen IJsland niet eens maken. Wie was die vent? Hunt vroeg het, zijn ogen afvegen. Op de interfoon, zei hij, differentiële stuwkracht. Hij had gelijk. Als ik de aileron had gebruikt, dan waren we omgedraaid.
Miller keek naar de gesloten cockpitdeur. Hij herinnerde zich de jongeman in de hoodie, de ene mevrouw. Vanderwal had een boef gebeld. Degene die Miller instinctief had beschermd omdat hij de Centurion-tag op zijn tas zag. Een tag die alleen wordt gegeven aan zakelijke partners op hoog niveau. Breng hem hierheen, zei Miller. Cap regelgeving, Hunt betoogde zwak.
Steriele cockpit, geen passagiers. Kijk naar dit panel, Hunt. Miller sloeg zijn hand op het dashboard. De computer is braakfouten. Ik weet niet welke sensor tegen me liegt. Die jongen wist van de differentiële stuwkracht voordat wij dat deden. Breng hem hier. De deur zoemde. Sarah heeft het geopend. Maar ze was niet alleen. Beatric Vanderwal had haar riem losgespt.
Toen ze Janelle naar de cockpit zag bewegen, was haar paniek gemuteerd in een psychotische behoefte aan controle. Ze had het gangpad met haar lichaam geblokkeerd. “Nee!” Beatatrice schreeuwde, terwijl hij Janelle’s hoodie pakte. “Je gaat daar niet naar binnen. Jij hebt dit veroorzaakt. Ik weet dat je dat deed. Je gaat ons allemaal vermoorden.’ ‘Laat me los,’ zei Janelle, zijn stem laag en gevaarlijk.
“Help!” Beatatrice schreeuwde naar de cabine waar passagiers huilden en baden. “Hij kaapt het vliegtuig. De piloten zijn gewond. Hij neemt het over.’ Sarah probeerde Beatric weg te trekken. Mevrouw Vanderwal, ga zitten. De kapitein heeft dit besteld. De kapitein is gecompromitteerd. Beatatrice spuug. Ze was hysterisch, haar realiteitsbreuk. Ze klauwde naar Janelle’s gezicht, haar nagels lieten een schram op zijn wang achter. Ik laat je niet toe.
Janelle had hier geen tijd voor. Hij duwde haar niet. Hij heeft haar niet geslagen. Hij stapte gewoon in haar ruimte, torende over haar heen en sprak met het gezag van een man die reuzen bouwt. Mevrouw Vanderwal, zei hij, zijn stem snijden door het geluid van de cabine. Op dit moment wordt het roer van dit vliegtuig op zijn plaats gehouden door een enkele servo-actuator die oververhit raakt.
