Hij reikte niet naar mij.
Mijn man legde zijn hand op mijn rug terwijl ik op ongeveer twee meter afstand van de rand stond.
Toen duwde hij me.
Ik was achtendertig weken zwanger.
Twaalf jaar lang had ik een bed gedeeld met Derek Vaughn. Ik kende het geluid dat hij maakte als hij zijn keel schraapte voor een moeilijke vraag, en de manier waarop zijn linkeroog zich vernauwde als hij naar cijfers keek.
Maar ik had zijn gezicht nog nooit zo zien kijken als toen mijn laarzen uitgleden op het ijs.
Hij leek kalm.
“Derek!”
Mijn vingers grepen heel even zijn mouw vast.
Hij rukte zich los.
Toen zakte de grond onder mijn voeten weg.
Ik herinner me dat ik ergens hard tegenaan botste. Eerst mijn schouder, daarna mijn heup. Ik tuimelde door tot mijn lichaam tegen een rotsrichel terechtkwam, zo’n zes meter verderop langs het pad.
Boven me dwarrelde de sneeuw neer.
Ik sloeg mijn armen om mijn buik.
De baby schopte.
Eenmaal.
Maar goed.
Ademhalen deed pijn, maar hij bewoog nog steeds.
Ik hoorde Dereks stem van boven.
Ik had bijna teruggeschreeuwd.
Toen sprak een vrouw, en ik verstijfde.
“Kun je haar zien?”
Paige Lawson.
Dereks directieassistent.
Ik drukte mijn gezicht in de sneeuw.
‘Nee,’ zei Derek.
“Moeten we iemand bellen?”
Uitsluitend ter illustratie.
Er volgde een stilte.
Toen sprak Derek de woorden uit waar ik vaker op ben teruggekomen dan ik zou willen toegeven.
« Voor vijftig miljoen dollar, Paige, mag ze dat absoluut niet overleefd hebben. »
