Deel 3: De Botdiepe Les
Mark heeft weer gelongeerd.
Deze keer heb ik niet ontweken.
Ik stapte in zijn hoede. Mijn beweging was een waas, te snel voor zijn met alcohol doordrenkte hersenen om te verwerken. Ik bracht de vleermuis omhoog in een korte, scherpe boog.
Crack.
Het geluid van ashout dat zich verbindt met een knieschijf is onderscheidend. Het is een droge, ziekmakende pop.
De schreeuw van Mark scheurde de hele nacht door. Zijn been gespte naar achteren onder een onnatuurlijke hoek, en hij stortte in op de natte steen van de veranda.
“Mijn been! God, mijn been!”
Hij klauterde achterover, ogen wijd van shock. Hij keek naar me op en voor het eerst zag hij me echt. Hij heeft de tuinman niet gezien. Hij zag het roofdier.
“Blijf terug!” Hij schreeuwde, reikend naar de bloempot om naar me te gooien.
Ik heb de pot weggeschopt. Toen stapte ik op zijn hand. Hard. Ik grondde mijn hiel in zijn vingers totdat ik iets voelde geven.
“Dit is voor de vingers die je gebruikte om haar keel te kneuzen,” zei ik kalm.
‘Je bent gek!’ Mark jammerde. “Ik zal je aanklagen! Ik zal je bezitten!”
‘Focus, Mark,’ zei ik. “We zijn nog niet in de rechtbank.”
Hij probeerde op zijn goede been te staan en een onhandige vuist op mijn middensectie te slingeren.
Ik pareerde het met mijn onderarm, draaide de knuppel en reed de pommel in zijn zonnevlecht. De lucht liet zijn longen achter in een whoosh. Hij verfrommelde als een natte papieren zak.
Ik stond over hem heen. De regen waste het bloed van mijn wang.
‘Je noemde me een relikwie,’ zei ik tegen zijn gasvorm. “Je had gelijk. Ik ben uit een tijd dat acties gevolgen hadden.”
Mark piepte, probeerde naar de deur te kruipen. “Alsjeblieft... stop...”
‘Ze smeekte je om te stoppen,’ zei ik. ‘Heb je dat gedaan?’
Ik heb de knuppel weer gezwaaid. Geen moordslag. Een tactische klap. Ik mikte op de zwevende ribben aan zijn rechterkant.
Dutje-Crack.
Mark krulde in een bal, brak op de dure leisteen tegels.
Ik gooide de vleermuis op het gazon. Het rolde in het natte gras.
Ik knielde naast hem. Ik pakte een handvol van zijn dure haar en trok zijn gezicht dicht bij het mijne.
‘Luister naar me,’ fluisterde ik. “Als je ooit nog bij haar in de buurt komt. Als je ooit haar naam zegt. Als je zelfs maar in de richting van mijn huis kijkt... neem ik de volgende keer geen knuppel mee. Ik laat geen blauwe plekken achter. Ik zal je laten verdwijnen. Begrijp je het?’
Mark knikte verwoed, snikkend.
Ik stond op. Ik haalde mijn telefoon tevoorschijn. Mijn handen waren stabiel. Mijn hartslag rustte op 60 slagen per minuut.
Ik heb 911 gebeld.
“911, wat is uw noodgeval?”
‘Mijn naam is John Vance,’ zei ik duidelijk. “Ik ben op 100 Hilltop Drive. Ik ben mishandeld door de huiseigenaar. Hij was dronken en gewelddadig. Ik moest mezelf verdedigen. Stuur een ambulance voor hem. En de politie.’
‘Is hij bij bewustzijn, meneer?’
Ik keek naar Mark, die in een plas van zijn eigen makelij kreunde.
‘Dat is hij ook,’ zei ik. ‘Helaas.’
