De agenten stonden stil op de stoep. De ochtendlucht was koel, maar mijn hart bonsde alsof ik net een marathon had gelopen. David stond naast me, zijn hand klam in de mijne. Hij keek naar de grond, precies zoals hij deed toen hij me over de gitaar vertelde.
“Mevrouw,” zei de oudere agent, een man met grijze slapen en een stem die zowel streng als vermoeid klonk, “uw zoon heeft gisteren een gitaar verkocht bij een pandjeshuis aan de overkant van de stad. De eigenaar vond het bedrag dat hij ervoor kreeg verdacht laag. Veel te laag voor een instrument van die kwaliteit. Hij dacht aan diefstal of druk van buitenaf. Daarom heeft hij ons gebeld.”
Mijn maag draaide zich om. “Diefstal? Mijn zoon heeft die gitaar eerlijk gekregen. Van ons. Voor zijn verjaardag.”
De tweede agent, jonger, knikte. “Dat weten we nu. We hebben de koopovereenkomst en de serienummers gecontroleerd. Alles klopt. Maar… er is meer.”
Hij keek David aan. “Jongen, wil jij het zelf vertellen, of zal ik het doen?”
David slikte. Zijn stem was klein, maar helder. “Ik… ik wilde geen problemen. Ik heb de gitaar verkocht omdat Emily een nieuwe rolstoel nodig had. Echt nodig. De oude viel bijna uit elkaar. Haar ouders werken allebei twee banen en kunnen het niet betalen. Ik had het geld. Of beter gezegd… de gitaar was het enige waardevolle dat ik had.”
De oudere agent zuchtte diep. “Dat is precies wat we hebben ontdekt. Nadat we de eigenaar van het pandjeshuis hadden gesproken, zijn we naar de school gegaan. De directeur kende het verhaal al. Emily’s moeder ook. Ze had geprobeerd het stil te houden uit schaamte. Maar toen we vroegen waarom een dertienjarige jongen een instrument van bijna tweeduizend euro voor driehonderd verkocht, kwam alles boven water.”
