Ik dacht dat de jonge gothic vrouw die elke zaterdag bij mijn moeder langskwam gewoon een onverwachte vriendschap was. Na mijn moeders dood ontdekte ik dat hun band voortkwam uit iets veel persoonlijkers. Hoe meer ik ontdekte, hoe meer ik me realiseerde dat mijn moeder een spijtgevoel met zich meedroeg dat niemand van ons volledig had begrepen.
Raven wachtte tot bijna iedereen de begrafenis van mijn moeder had verlaten voordat ze in mijn buurt kwam.
Ik had de hele dienst gedaan alsof ik haar niet in de gaten hield.
Ze stond achterin in een lange zwarte jas, met zilveren ringen die het licht weerkaatsten langs haar wenkbrauw en neus. Ik had haar al maanden elke zaterdag aan de keukentafel van mijn moeder zien zitten, alsof ze daar thuishoorde.
Ik had nooit begrepen waarom.
Ze stond achteraan in een lange zwarte jas.
Mijn moeder was nu weg, en Raven liep naar me toe met één hand stevig om iets geklemd.
“Maeve.”
Ik draaide me om.
Haar ogen waren opgezwollen.
‘Bedankt voor je komst,’ zei ik.
Ze knikte en opende vervolgens haar hand.
“Bedankt voor uw komst.”
Een klein messing sleuteltje lag in haar handpalm.
“Wat is dat?”
“Je moeder zei dat ik je dit pas na haar dood mocht geven .”
Ik staarde haar aan.
“Wat gaat er open?”
“Ze zei dat je het zou weten als je het gevonden had.”
“Wat gaat er open?”
Mijn borst trok samen.
“Waarom heeft ze het me niet zelf gegeven?”
Raven aarzelde.
“Misschien omdat ze wist dat je het ergens veilig zou opbergen en niet te weten zou komen.”
Dat kwam harder aan dan het had moeten doen.
“Je kent me niet.”
“Waarom heeft ze het me niet zelf gegeven?”
“Nee,” zei ze. “Maar Doris wel.”
Heel even, een afschuwelijke seconde, sloeg verdriet om in woede.
“Waarom heeft mijn moeder jou dit toevertrouwd?”
Ravens uitdrukking verzachtte.
“Ik kende haar niet beter dan jij, Maeve.”
Ravens uitdrukking verzachtte.
“Waarom heb je dan de sleutel?”
