DEEL 7 — GERDA STUURDE EEN REKENING VAN €38,60
Twee weken na prijs kreeg ik een envelop.
Van Gerda.
Binnenin:
een kassabon.
€38,60.
Traiteurkosten voor mijn ‘deel’ van avondeten.
Ik dacht werkelijk dat het satire was.
Er zat briefje bij.
Omdat jij op laatste moment je verplichtingen niet bent nagekomen, hebben wij extra kosten moeten maken.
Ik keek vijf minuten.
Daarna begon ik te lachen.
Hard.
Niet gezond.
Marleen kwam die middag op kantoor.
Ik liet zien.
Zij keek.
‘Dit moet ingelijst.’
‘Ik overweeg factuur voor jurk.’
‘Doe het.’
‘Kinderachtig.’
‘Therapeutisch.’
Ik deed het niet direct.
Ik belde Gerda.
‘U heeft me een rekening gestuurd.’
‘Ja.’
‘Waarom?’
‘Principes.’
‘Dan heb ik vraag.’
‘Wat?’
‘Bent u bereid €1.400 voor mijn jurk te vergoeden?’
Stilte.
‘Dat ding was veel te duur.’
‘Dat was niet vraag.’
‘Je had hem niet nodig.’
‘Hij was van mij.’
‘Je hebt toch prijs gekregen?’
Ik sloot ogen.
‘Gerda, als ik uw jas in stukken knip omdat ik wil dat u thuisblijft, moet ik hem dan vergoeden?’
‘Dat is anders.’
‘Waarom?’
Geen antwoord.
‘Ik stuur u factuur van aankoopbewijs.’
‘Dat accepteer ik niet.’
‘Prima. Dan kunnen we beiden onze principes administreren.’
Ik hing op.
Jeroen hoorde ervan.
‘Mam, serieus? Achtendertig euro?’
Gerda:
‘Het gaat om houding.’
Hij zei:
‘Betaal haar jurk.’
Dat was eerste duidelijke grens sinds incident.
Gerda huilde.
‘Jij kiest haar kant.’
‘Ik kies geen kant. Jij hebt haar eigendom vernield.’
‘Omdat jullie huwelijk uit balans was!’
‘Dan had je gesprek kunnen voeren.’
‘Ze luistert nooit.’
‘Jij knipt kleding.’
Stilte.
Gerda hing op.
Twee dagen later stond €1.400 op mijn rekening.
Omschrijving:
jurk
Geen sorry.
Ik maakte €38,60 over.
Omschrijving:
diner dat ik niet gegeten heb, ter afronding
Marleen vond dat alsnog kinderachtig.
‘Maar elegant.’
‘Dank.’
Het geld was niet belangrijk.
Wat wel belangrijk was:
Jeroen had voor eerste keer tegen zijn moeder iets gezegd zonder mij te vragen daarna de emotionele schade bij haar te repareren.
Gerda belde mij die avond huilend.
Ik nam niet op.
Normaal zou ik terugbellen.
Niet deze keer.
Jeroen vroeg:
‘Ga jij haar niet bellen?’
‘Nee.’
‘Ze is overstuur.’
‘Dan kun jij luisteren.’
Hij keek ongemakkelijk.
‘Ik weet nooit wat ik moet zeggen.’
‘Welkom.’
Dat klonk hard.
Maar er zat waarheid in.
Ik was drieëntwintig jaar vertaler geweest tussen Jeroen en zijn moeder.
Nu moesten zij rechtstreeks leren communiceren.
