Ik staarde Danny aan.
Vijfenvijftig jaar lang had ik gedacht dat hij dood was.
Vijfenvijftig jaar lang had ik mezelf verteld dat ik geen antwoorden zou krijgen.
En nu stond hij ineens voor mijn deur.
Levend.
Ouder.
Gebroken.
Maar nog altijd Danny.
„Wie heeft je meegenomen?“ vroeg ik opnieuw.
Danny antwoordde niet meteen.
Hij keek naar mijn gezicht alsof hij probeerde te beslissen of hij de waarheid wel durfde te vertellen.
Toen zei hij:
„Je zus.“
Mijn lichaam verstijfde.
„Nee.“
Het woord kwam automatisch uit mijn mond.
„Nee, dat kan niet.“
Danny keek verdrietig.
„Ik wist dat je dat zou zeggen.“
„Mijn zus was nog maar een jonge vrouw.“
„Dat weet ik.“
„Ze kon dit niet hebben gedaan.“
„Ze heeft het niet alleen gedaan.“
Ik voelde mijn maag samenknijpen.
„Wie dan?“
Danny keek naar het kleine ringetje om zijn vinger.
„Je vader.“
Mijn adem stokte.
Mijn vader was al meer dan twintig jaar dood.
Ik had hem altijd herinnerd als een strenge, maar zorgzame man.
Hij was degene die me had omhelsd toen Danny naar Vietnam vertrok.
Hij was degene die tegen me had gezegd dat ik jong was en mijn leven niet mocht weggooien.
Hij was degene die me vertelde dat ik Danny moest loslaten toen hij vermist raakte.
„Mijn vader wist waar je was?“
