Toen ik de zaklamp op de documenten scheen, viel de puzzel op een gruwelijke manier in elkaar. James was in Vietnam niet omgekomen bij een vijandelijke aanval. Hij was gestuit op een illegale handel in legermateriaal en goud, opgezet door zijn eigen eenheid — geleid door niemand minder dan Adrian. Toen James dreigde hen aan te geven bij de militaire politie, had Adrian een val opgezet om James te vermoorden.
James overleefde de aanslag zwaargewond, maar wist dat hij vogelvrij was als hij terugkeerde. Zonder bewijs zou de corruptie van Adrians netwerk hem alsnog fataal worden. Met behulp van een geheime informant binnen de intelligence-dienst nam hij een nieuwe identiteit aan en dook hij onder in Canada, wachtend op het moment dat de feiten boven water konden komen. Adrian had Mary al die jaren nauwlettend in de gaten gehouden om er zeker van te zijn dat James nooit contact met haar op zou nemen.
Terwijl de tranen over mijn wangen stromden, hoorde ik plotseling takjes knakken achter me.
“Je had de rozen nooit moeten aannemen, Mary,” klonk de rauwe, koude stem van Adrian uit de duisternis.
Hij stapte uit de schaduw van de boom, een zaklamp op mijn gezicht gericht. “Ik wist dat hij ooit een fout zou maken. Zesenvijftig jaar lang heb ik gewacht tot hij contact zou zoeken.”
Maar voordat Adrian nog een stap k
Hij hield een enkele, verse gele roos in zijn hand.
“Je bent laat voor onze eerste trouwdag, James,” fluisterde ik met een gebroken stem.
Hij glimlachte door zijn tranen heen en sloot me in zijn armen. “Ik weet het, schat. Maar vanaf vandaag laat ik je nooit meer alleen.”
on zetten, flitsten er felblauwe en rode zwaailichten op rondom de tuin. Zware voetstappen naderden met grote snelheid. “FBI! Handen omhoog, meneer Vance!”
James had het pakket gele rozen niet alleen naar mij gestuurd; hij had dezelfde bewijzen die nacht naar de federale autoriteiten gestuurd. De instructies in de kaart waren een doordachte valstrik om Adrian op heterdaad te betrappen bij het schaduwen van Mary.
Drie dagen later stond ik op het vliegveld van Austin. Een oudere man met een wandelstok, gekleed in een strak pak, liep langzaam naar de aankomsthal uit. Zijn haar was sneeuwwit en zijn gezicht gevuld met rimpels, maar zijn blauwe ogen waren precies dezelfde als die van de jonge soldaat die me in 1970 vaarwel kuste.
