De volgende ochtend vond ze Artem in de wachtkamer.
— Ik moet je iets vertellen. Onderbreek me niet voordat ik klaar ben.
Artem verstijfde.
Marina praatte elf minuten lang.
Ze vertelde over de zwangerschapstest.
Over haar angst.
Over hoe ze zelfs tijdens de laatste maanden van haar zwangerschap haar diensten was blijven draaien.
En hoe ze ’s nachts studeerde terwijl haar pasgeboren dochter op haar borst sliep.
— Ze heet Ximena. Ze is zeven. In september wordt ze acht.
Artem legde beide handen op tafel.
— Is zij mijn dochter?
— Ja.
— Waarom heb je me niet gebeld?
— Omdat je bent weggegaan. Je kon niet blijven en zij had stabiliteit nodig.
De man sloot zijn ogen.
— Ik was er niet toen ze werd geboren…
— Nee.
— Ik heb haar eerste woordjes gemist, haar verjaardagen…
— Alles.
De pijn was duidelijk op zijn gezicht te zien, maar hij verhief zijn stem niet.
— Mag ik haar zien?
— Vandaag nog niet. Ze weet niet dat je bestaat.
— Ik zal wachten.
Voordat Marina kon antwoorden, klonk plotseling het alarm vanuit de kamer.
De artsen renden de gang op.
Don Esteban was bij bewustzijn gekomen en herhaalde met enorme inspanning steeds dezelfde zin:
— Zoek het meisje… voordat Rebeca de documenten vindt.
Rebeca Salgado was Artems zus.
Eén ding werd duidelijk: het verleden dat Marina zo hard had geprobeerd achter zich te laten, had haar opnieuw ingehaald.
En deze keer kon de waarheid alles veranderen.
