De stem aan de andere kant van de lijn was hees, breekbaar en doordrenkt met een vreemde trilling. Toch herkende ik de toon meteen. Mijn bloed stroomde koud door mijn aderen.
"Wie is dit?" vroeg ik, hoewel ik het antwoord diep van binnen al wist.
"Het is je moeder, Daan... Alsjeblieft, hang niet op," smeekte de stem. "Ik weet dat ik geen recht heb om je te bellen. Ik weet wat ik je heb aangedaan. Maar ik ben ernstig ziek. De dokters geven me niet lang meer... Ik ben stervende."
Ik bleef stil. Mijn hart beukte tegen mijn borstkas, maar mijn verstand bleef ijzig kalm. Vijftien jaar stilte, en nu dit?
"Waarom bel je me, Sofia?" noemde ik haar bij haar voornaam, bewust afstand houdend.
"Ik wil geen geld, Daan," zei ze snikkend. "Ik wil alleen nog één laatste wens in vervulling laten gaan voordat ik mijn ogen voorgoed sluit. Het zou zo ontzettend veel voor me betekenen als ik de laatste weken van mijn leven mag doorbrengen in het huis waar ik ben opgegroeid... In het huis waar ik jou heb gewiegd. Alsjeblieft, laat me in het huis blijven."
Er ging een golf van woede door me heen. Na vijftien jaar van afwezigheid, na het breken van mijn vaders hart, wilde ze terugkeren naar het huis dat mijn vader met zijn eigen bloed, zweet en tranen had behouden? Ze wilde rusten in de schaduw van de man die ze zo genadeloos had bedrogen?
