“Uw ontslagpapieren zijn door geen enkele arts op deze verdieping ondertekend,” Dr. Vance zei, tikkend op haar zwarte pen tegen haar klembord.
De glazen schuifdeuren achter haar gingen open met een zacht gesis, waardoor er weer een golf van koude wind binnenkwam.
De koude tocht van de automatische deuren die naar de lege parkeerplaats gaan als Dr. Vance stapt op ons pad.
Dokter Vance keek niet naar David. Ze hield haar ogen op mijn gezicht, haar pen tikte een langzaam, opzettelijk ritme tegen de metalen rand van haar klembord.
“Claire,” zei ze, haar stem die in dat kalme register viel dat ze gebruikte tijdens de wekelijkse echo’s. “Je bloeddruk is een-veertig over tweeënnegentig. We hebben vier afzonderlijke hartslagen te controleren, en geen van hen is vrijgemaakt voor reizen.”
David greep de rubberen handgrepen van mijn rolstoel zo hard dat zijn knokkels wit werden. “Ze is in orde, Evelyn. We hebben hierover gesproken. De stress van een verblijf in een kamer die we ons niet kunnen veroorloven, is meer schade aanrichten dan twintig minuten rijden.”
