Deel 1:
Ik ging er altijd vanuit dat de jonge gothic vrouw die elke zaterdag bij mijn moeder op bezoek kwam, gewoon een ongewone nieuwe vriendin was.
Na het overlijden van mijn moeder ontdekte ik dat hun relatie was ontstaan vanuit iets veel dieperliggends.
En hoe meer ik leerde, hoe meer ik me realiseerde dat mijn moeder jarenlang een spijtgevoel met zich meedroeg dat niemand van ons volledig had begrepen.
Raven wachtte tot bijna iedereen de begrafenis had verlaten voordat ze naar me toe kwam.
Tijdens de hele dienst had ik geprobeerd haar niet aan te kijken.
Ze bleef achter in de kamer staan, gehuld in een lange zwarte jas. Haar zilveren ringen en piercings weerkaatsten het licht telkens als ze bewoog.
Maandenlang had ik haar elke zaterdag aan de keukentafel van mijn moeder zien zitten, alsof ze daar thuishoorde.
Ik had nooit begrepen waarom.
Mijn moeder was nu weg, en Raven liep naar me toe met één hand stevig gebald.
“Maeve.”
Ik draaide me om.
Haar ogen waren opgezwollen van het huilen.
‘Dank u wel voor uw komst,’ zei ik.
Ze knikte en opende langzaam haar handpalm.
Daar lag een klein messing sleuteltje.
Ik fronste mijn wenkbrauwen.
“Wat is dit?”
“Je moeder zei dat ik het je moest geven na haar dood.”
Mijn maag trok samen.
“Wat gaat er open?”
“Ze zei dat je het zou begrijpen als je het eenmaal gevonden had.”
Ik staarde haar aan.
“Waarom heeft mama het me niet zelf gegeven?”
Raven aarzelde.
“Misschien omdat ze dacht dat je het ergens veilig zou opbergen en niet zou ontdekken waar het voor was.”
De opmerking was pijnlijk.
“Je kent me niet.”
‘Nee,’ antwoordde Raven zachtjes. ‘Maar Doris wel.’
Even heel even sloeg verdriet om in irritatie.
‘Waarom vertrouwde mijn moeder je dit dan toe?’
Ravens uitdrukking verzachtte.
“Ik kende haar niet beter dan jij.”
‘Waarom heb je dan de sleutel?’
“Omdat ik een deel van haar kende dat jij niet kende.”
Voordat ik kon vragen wat ze bedoelde, verscheen mijn man, Tom, met mijn jas in zijn handen.
Raven liep weg.
“Verstop de sleutel niet in een la.”
Daarna vertrok ze.
Ik bleef daar staan, de metalen sleutel in mijn handpalm gedrukt.
Eén vraag bleef maar bij me hangen.
Wat had mijn moeder verborgen gehouden?
De eerste keer dat ik Raven ontmoette, zat ze in de oude stoel van mijn vader thee te drinken uit het mooiste porselein van mijn moeder.
Ik was met boodschappen de keuken binnengelopen en stopte meteen.
“Mama?”
Mijn moeder, Doris, keek op.
Op haar drieënzeventigste was ze nog steeds het gelukkigst in dat kleine keukentje, omringd door boeken, thee en de tuin.
“Daar ben je dan, Maeve.”
De vrouw naast haar draaide zich om.
Ze kon niet veel ouder zijn geweest dan vijfentwintig.
Ze was van haar nek tot aan haar laarzen volledig in zwarte kleding gehuld.
Tatoeages liepen over beide onderarmen en verschillende zilveren piercings weerkaatsten het middaglicht.
‘Dit is Raven,’ zei mama. ‘Ze is een vriendin.’
