Binnen enkele uren schreeuwden de telegraaflijnen het nieuws door Missouri, en vervolgens door Amerika. De man die zestien jaar lang banken, spoorwegen en de federale regering had geterroriseerd, was dood. Niet gedood door een U. S. marshal, niet door een bende, niet door een soldaat. Vermoord door een ontbijtgast. Door een jongen die de beloning en de gratie van de gouverneur wilde.
Tegen de tijd dat de zon onderging boven St.Joseph, waren de menigten al begonnen zich te verzamelen. Ze kwamen om het lichaam te zien. Om de kist aan te raken. Om naar het gezicht van een legende te staren die eindelijk geen geluk meer had.
En naast die kist stond Frank James, Jesse ‘ s oudere broer. Hij sprak niet. Hij huilde niet. Hij stond daar gewoon, zijn hand rustend op het gepolijste hout, starend naar de menigte—op zoek naar het gezicht van de man die zijn bloed had gedood.
Maar dat is waar de meeste geschiedenisboeken stoppen.
Ze zeggen dat Jesse dood is. Ze zeggen dat Ford de trekker overhaalde. Ze vertellen je nooit wat er daarna gebeurde. Wat Frank deed. Wat is er gebeurd met de man die een ongewapende bandiet van achteren neerschoot? En bovenal-ze vertellen je nooit de waarheid over die foto.
Die genomen toen het ijs om Jesse ‘ s hoofd smolt.
Degene die alles veranderde.
Om het volledige, Onvertelde einde van Jesse James—the betrayal, the aftermath, and the shockin te lezen
